Recuerde el alma dormida
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte,
tan callando.
Cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado
da dolor.
Cómo, a nuestro parecer,
cualquier tiempo pasado
fue mejor.
Jorge Manrique. España ( 1440-1479)
Entre lo que veo y digo,
entre lo que digo y callo,
entre lo que callo y sueño,
entre lo que sueño y olvido
la poesía
se desliza entre el sí y el no:
dice lo que callo,
calla lo que digo,
sueña lo que olvido.
*
No es un decir: es un hacer.
Es un hacer que es un decir.
*
La poesía se dice y se oye: es real.
Y apenas digo es real, se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra impalpable:
la poesía va y viene entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos y los desteje.
*
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
*
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
*
Oír los pensamientos,
ver lo que decimos,
tocar el cuerpo de la idea.
*
Los ojos se cierran
las palabras se abren.
Pablo Neruda. Chile (1904-1973)
Junto a la arena
una lagartija
de cola enarenada.
Debajo de una hoja
su cabeza de hoja.
¿De qué planeta
o brasa fría y verde, caíste?
¿De la Luna?
¿Del más lejano frío?
¿O desde la esmeralda
ascendieron tus colores
en una enredadera?
Del tronco
carcomido
eres vivísimo retoño,
flecha de su follaje.
En la piedra
eres piedra
con dos pequeños ojos
antiguos:
los ojos de la piedra.
Cerca del agua
eres légamo taciturno
que resbala.
Cerca de la mosca
eres el dardo
del dragón que aniquila.
Y para mí
la infancia, la primavera
cerca del río perezoso,
eres
tú,
lagartija,
fría, pequeña
y verde:
eres remota siesta
cerca de la frescura,
con los libros cerrados.
El agua corre y canta.
El cielo, arriba, es una corola calurosa.
Pablo Neruda. Chile (1904-1973)
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo, quien hace de la televisión su guía.
Quien evita una pasión, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño.
Quien no se permite por lo menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Pablo Neruda. Chile (1904-1973)
Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?
El clavel, lindo en color,
y la rosa, todo amor;
el jazmín de honesto olor,
la azucena religiosa,
¿cuál es la más hermosa?
La violeta enamorada,
la retama encaramada,
la madreselva mezclada,
la flor de lino celosa.
¿Cuál es la más hermosa?
Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?
Tirso de Molina. España (1579-1648)
Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca:
hay que medir, pesar, equilibrar…
…y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino, un poco de pirata,
un poco de poeta,
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
Pero es consolador soñar mientras uno trabaja,
que esa barca, ese niño,
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia pueblos distantes, hacia islas lejanas.
Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada.
Gabriel Celaya. España (1911-1991)
(fragmento)
Cuando contemplo el cielo
de innumerables luces adornado,
y miro hacia el suelo,
de noche rodeado,
en sueño y en olvido sepultado,
el amor y la pena
despiertan en mi pecho un ansia ardiente;
despiden larga vena
los ojos hechos fuente,
Loarte, y digo al fin con voz doliente:
-Morada de grandeza,
templo de claridad y de hermosura:
mi alma que a tu alteza
nació, ¿qué desventura
la tiene en esta cárcel, baja, oscura?
***
¿Quién es el que esto mira,
y precia la bajeza de la tierra,
y no gime y suspira
por romper lo que encierra
el alma, y de estos bienes la destierra?
***
Aquí vive el contento,
aquí reina la paz; aquí, asentado
en rico y alto asiento
está el Amor sagrado,
de glorias y deleites rodeado.
Inmensa hermosura
aquí se muestra toda, y resplandece
clarísima luz pura
que jamás anochece:
eterna primavera aquí florece.
***
¡Oh, campos verdaderos!
¡Oh, prados con verdad frescos y amenos!
¡Riquísimos mineros!
¡Oh, deleitosos senos!
¡Repuestos valles, de mil bienes llenos!
Fray Luis de Leon. España (1527-1591)
No me mueve, mi Dios, para quererte,
el cielo que me tienes prometido;
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.
Tú me mueves, Señor; muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido;
muéveme el ver tu cuerpo tan herido;
muévenme tus afrentas y tu muerte.
Muéveme, en fin, tu amor, en tal manera
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.
No me tienes que dar porque te quiera;
porque aunque lo que espero no esperara
lo mismo que te quiero te quisiera.
Fray Miguel de Guevara. México (1585-1646)
Amo la lluvia
cuando besa la tierra
siembra su aroma.
Luis Gabriel Vázquez Castillo. México (2011 – )
A veces
me dan ganas de llorar,
pero las suple el mar.
José Gorostiza. México (1901-1973)
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