Oda a la lagartija

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Junto a la arena
una
lagartija
de cola enarenada.
Debajo de una hoja
su cabeza
de hoja.

¿De qué planeta
o brasa
fría y verde,
caíste?
¿De la Luna?
¿Del más lejano frío?
¿O desde
la esmeralda
ascendieron tus colores
en una enredadera?

Del tronco
carcomido
eres
vivísimo
retoño,
flecha de su follaje.
En la piedra
eres piedra
con dos pequeños ojos
antiguos:
los ojos de la piedra.

Cerca
del agua
eres
légamo taciturno
que resbala.

Cerca de la mosca
eres el dardo
del dragón que aniquila.

Y para mí
la infancia,
la primavera
cerca del río perezoso,
eres
tú,
lagartija,
fría, pequeña
y verde:
eres remota
siesta
cerca de la frescura,
con los libros cerrados.

El agua corre y canta.

El cielo, arriba, es una
corola calurosa.

Pablo Neruda
Chile (1904-1973)

Mas no ha de salir de aquí

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(Fragmento)

Yo, que nunca sé callar,
y solo tengo por mengua
no vaciarme por la lengua
y el morirme por hablar,
a todos quiero contar
cierto secreto que oí,
mas no ha de salir de aquí…

Mediquillo se consiente
que al que enferma y va a curarlo,
yendo a mula, va a caballo,
y por la posta doliente.
Y viéndolo tan valiente,
llámanle el doctor Sofí,
mas no ha de salir de aquí…

Mandándose ha pregonar
que digan, midiendo cueros,
“¡Agua va!” los taberneros,
como mozas de fregar,
que dejen el bautizar
a los curas de Madrid,
mas no ha de salir de aquí…

Dicen, y es bellaquería,
que hay pocos cogotes salvos
y que, según hay de calvos
que como hay zapatería,
ha de haber cabellería
para poblarlos allí,
mas no ha de salir de aquí…

Los perritos regalados
que a pasteleros se llegan,
si con ellos veis que juegan,
ellos quedarán picados,
habrá estómagos ladrados
si comen lo que comí,
mas no ha de salir de aquí…

Madre dizque hay caracol
que su casa trae a cuestas,
y los domingos y fiestas
saca sus hijas al sol.
La vieja es el facistol,
las niñas solfean por sí,
mas no ha de salir de aquí…

Yo conozco caballero
que entinta el cabello en vano,
y no por parecer cano,
quiere parecer tintero;
y siendo nieve de enero,
de mayo se hace alhelí,
mas no ha de salir de aquí…

Y afirman en conclusión
de los oficios que canto
que ya no hay oficio santo
sino el de la Inquisición.
Quien no es ladrillo es ladrón,
toda mi vida lo oí,
mas no ha de salir de aquí.

Francisco de Quevedo.
España (1580-1645)

Soneto difícil

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En el amor, según abrasa, brasa;
es nieves a veces puro hielo, hielo;
es a quien yo pedir consuelo suelo,
y saco poco de su escasa casa.

Es un ardor que a quien traspasa, pasa,
y como a veces yo paselo, selo;
es un pleito do no hay apelo, pelo;
es del demonio que le amasa, masa.

Tirano a quien el cielo inspira ira;
un ardor que si no se mata, mata;
gozo, primero que cumplido, ido;

flechero que al que se retira, tira;
cadena fuerte que, aun e plata, ata;
y mal que a muchos ha tejido nido.

Francisco de Quevedo.
España (1580-1645)