Yo, que solo canté de la exquisita
partitura del íntimo decoro,
alzo hoy la voz a la mitad del foro
a la manera del tenor que imita
la gutural modulación del bajo,
para cortar a la epopeya un gajo.
*
Navegaré por las olas civiles
con remos que no pesan, porque
van como los brazos del correo
chuán que remaba la marcha con fusiles.
Diré con una épica sordina:
la patria es impecable y diamantina.
*
Suave Patria:
permite que te envuelva en la más honda música
de selva con que me modelaste
todo entero, al golpe cadencioso de
las hachas y pájaros de oficio carpintero.
Patria: tu superficie es el maíz,
tus minas, el palacio del Rey de
Oros, y tu cielo, las garzas en desliz
y el relámpago verde de los loros.
*
El niño Dios te escrituró un establo,
y los veneros del petróleo, el diablo.
Sobre tu capital, cada hora vuela
ojerosa y pintada, en carretela;
y en tu provincia, del reloj en vela
que rondan los palomos colipavos,
las campanadas caen como centavos.
*
Patria: un mutilado territorio
se viste de percal y de abalorio.
Suave Patria: tu casa todavía
es tan grande, que el tren va por la
vía como aguinaldo de juguetería.
Y en el barullo de las estaciones,
con tu mirada de mestiza, pones
la inmensidad sobre los corazones.
¿Quién, en la noche que asusta a la
rana no miró, antes de saber del vicio,
del brazo de su novia, la galana
pólvora de los juegos de artificio?
*
Suave Patria: en tu tórrido festín
luces policromías de delfín,
y con tu pelo rubio se desposa
el alma, equilibrista chuparrosa,
y a tus dos trenzas de tabaco,
sabe ofrendar aguamiel toda mi
briosa raza de bailadores de jarabe.
Tu barro suena a plata, y en tu puño
su sonora miseria es alcancía;
y por las madrugadas del terruño,
en calles como espejos, se veía
el santo olor de la panadería.
*
Cuando nacemos, nos regalas nots,
después, un paraíso de compotas,
y luego te regalas toda entera
suave Patria, alacena y pajarera.
Al triste y feliz dices que sí,
que en tu lengua de amor prueben
de ti la picadura del ajonjolí.
¡Y en tu cielo nupcial, que cuando
truena tus deleites frenéticos
nos llena!
Trueno de nuestras nubes, que nos baña
de locura, enloquece a la montaña,
requiebra a la mujer,
sana al lunático,
incorpora a los muertos,
pide el Viático,
y al fin derrumba las madererías
de Dios sobre las tierras labrantías.
*
Trueno del temporal: oigo en tus quejas
crujir los esqueletos en parejas;
oigo lo que se fue,
lo que aún no toco,
y la hora actual con su vientre de coco.
Y oigo en el brinco de ida y venida
oh Trueno, la ruleta de mi vida.
Ramón López Velarde México (1888-1921)
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