Pero la jirafa,
¿no te da risa?
¿Y la cebra? ¿Inventada
para no ser creída?
La serpiente le busca
vueltas a la vida.
Las astas del ciervo
al aire se enraízan.
¡Ay, si yo inventara, niña,
lo haría sin fantasía!
Las cosas más sorprendentes
son siempre las más sencillas.
Gabriel Celaya. España (1911-1991)
Cuando hay en la tierra tantos hombres que sufren,
ser feliz da vergüenza.
Pero yo lo soy, casi sin querer.
¡Soy tan feliz! ¡Perdón!
Por mi amor, por… ¿qué se yo?
Porque la vista se ensancha y es siempre diferente
(¡Si usted viera ese Paul Klee!
¿Y ha probado unas almejas con Vouvray,
del seco, no del otro?)
Por eso y otros detalles vale la pena vivir.
¿Saben cuál es el secreto?
Todavía no me he muerto,
y es más -muchos se indignan-
ni siquiera estoy enfermo.
Mi secreto es: todavía.
Gabriel Celaya. España (1911-1991)
Agranda la puerta, Padre,
porque no puedo pasar;
la hiciste para los niños,
yo he crecido a mi pesar.
Si no me agrandas la puerta,
achícame, por piedad;
vuélveme a la edad bendita
en que vivir es soñar.
Gracias Padre, que ya siento
que se va mi pubertad;
vuelvo a los días rosados
en que era hijo, no más.
Miguel de Unamuno. España (1865-1937)
La maestra era pura.
Los suaves hortelanos -decía- de este predio,
que es predio de Jesús,
han de conservar puros los ojos
y las manos, guardar claros sus óleos,
para dar clara luz.
*
La maestra era pobre.
Su reino no es humano
(así en el doloroso sembrador de Israel).
Vestía sayas pardas,
no enjoyaba su mano
¡y era todo su espíritu un inmenso joyel!
*
La maestra era alegre.
¡Pobre mujer herida!
Su sonrisa fue un modo de llorar con bondad.
Por sobre la sandalia rota
y enrojecida, tal sonrisa, la insigne
flor de su santidad.
¡Dulce ser! En su río de mieles,
caudaloso, largamente abrevaba sus tigres el dolor.
Los hierros que le abrieron el pecho generoso
¡más anchas le dejaron las cuencas del amor!
*
¡O labriego, cuyo hijo de su labio
aprendía el himno y la plegaria,
nunca viste el fulgor del lucero cautivo
que en sus carnes ardía:
pasaste sin besar su corazón en flor!
*
Campesina, ¿recuerdas que alguna vez
prendiste su nombre a un comentario brutal o baladí?
Cien veces la miraste,
ninguna vez la viste
¡y en el solar de tu hijo,
de ella hay más que de ti!
*
Pasó por él su fina, su delicada esteva,
abriendo surcos donde alojar perfección.
La albada de virtudes de que lento se nieva
es suya.
Campesina, ¿no le pides perdón?
Daba sombra por una selva su encina hendida
el día en que la muerte la convidó a partir.
Pensando en que su madre la esperaba dormida
a la de ojos profundos se dio sin resistir.
Y en su Dios se ha dormido,
como en cojín de luna;
almohada de sus sienes, una constelación;
canta el Padre para ella sus canciones de cuna
¡y la paz llueve largo sobre su corazón!
*
Como un henchido vaso, traía el alma hecha
para volcar aljófares sobre la humanidad;
y era su vida humana la dilatada brecha
que suele abrirse el Padre para echar claridad.
Por eso aún el polvo
de sus huesos sustenta
púrpura de rosales de violento llamear
¡y el cuidador de tumbas,
cómo aroma, me cuenta,
las plantas del que huella sus huesos, al pasar!
Gabriela Mistral. Chile (1889-1957)
Educar es lo mismo que poner un motor a una barca.
Hay que medir, pensar, equilibrar…
y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino,
un poco de pirata,
un poco de poeta,
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
*
Pero es consolador soñar,
mientras uno trabaja,
que ese barco,
ese niño,
irá muy lejos por el agua.
*
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes,
hacia islas lejanas,
soñar que, cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá
nuestra bandera enarbolada.
Gabriel Celaya. España (1911-1991)
Yo voy a una escuela muy particular,
cuando llueve se moja
como las demás.
*
Yo voy a una escuela muy sensacional:
si se estudia, se aprende,
como en las demás.
*
Yo voy a una escuela muy sensacional,
los maestros son guapos,
las maestras son más.
*
Cada niño en su pecho
va a hacer un palomar
donde se encuentre a gusto
el pichón de la paz.
Yo voy a una escuela muy sensacional.
Gloria Fuerte. España, (1908-1998)
Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta
desde el recodo de Occidente.
Como siempre,
habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.
*
Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera
que cae suavemente hacia el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino…
y no sabré que es por última vez.
*
Pero, te ruego, Señor,
¿podría saber, antes de abandonarla,
por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?
*
Antes de partir,
quiero demorarme un momento,
con el pie en el estribo,
para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida
para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo,
Señor, sencillamente.
Rabindranath Tagore, India (1861-1941)
La rosa es una rosa y siempre fue una rosa.
Hoy, la teoría esboza
que la manzana es rosa
y la pera, y también, sospecho, la ciruela.
Solo Dios sabe bien que más se dirá rosa.
Tú, por cierto, eres una rosa.
Pero jamás fuiste otra cosa.
Robert Frost. Estados Unidos (1874-1963)
The rose is a rose, and was always a rose.
But the theory now goes
that the apple’s a rose,
and the pear is,
and so’s the plum, I suppose.
The dear only knows
what will next prove a rose.
You, of course,
are a rose-
but were always a rose.
Robert Frost. EEUU (1874-1963)
Si la vida es amor, ¡bendita sea!
¡Quiero más vida para amar!
Hoy siento que no valen mil años de la idea
lo que un minuto azul de sentimiento.
Mi corazón moría triste y lento…
*
Hoy abre en luz como una flor febea,
¡la vida brota como un mar violento
donde la mano del amor golpea!
*
Hoy partió hacia la noche,
triste, fría,
rotas las alas, mi melancolía
como una vieja mancha de dolor
en la sombra lejana se deslíe…
*
¡Mi vida toda canta, besa, ría!
¡Mi vida toda es una boca en flor!
Delmira Agustini. Uruguay (1886-1914)
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